Giovanni Di Livio è uno pseudonimo. Come forse si sa non amo gli pseudonimi, ma dietro a questo c'è una persona che è già stata qui, su questo blog, e che apprezzo. Leggendo queste poesie si capisce perchè vuole celarsi. Sono estremamente private e affrontano un tema penoso con parole crude, dicendo cose che forse si pensano, ammettiamolo, ma che non si dicono. E' il prolungarsi di una agonia, di un tempo "allungato a dismisura", di quella particolare malattia che è la vecchiaia, che prevede un unico esito possibile. Roba difficile anche da farne poesia, da trattare in un certo senso esteticamente, preoccupandosi della prosodia o dell'"abbellimento", perché materia an-estetica, caso mai etica, di un'etica drammaticamente affine alla elaborazione anticipata del rimorso. Non sempre la contemplazione della morte accende l'animo a egregie cose, come direbbe Foscolo, o "belle". Forse è il tempo affrettato di oggi contrapposto a quello "allungato" ad imporre altre considerazioni, un'altra gestione della morte, una diversa "cura", o forse proprio una "noncuranza", quando la vecchiaia appare come un accanimento. Non lo so. Da un certo punto di vista non sono nemmeno sicuro che sia giusto pubblicarle, ma sono qui, esposte alla lettura di tutti.Noncuranza
Meglio morire, vecchietta mia stanca,
meglio la morte alla noncuranza, dentro
la stanza vuota da mattina a sera (poi la
badante per la notte a luna piena), meglio
morire che spegnersi come una candela
che brucia della sua stessa cera.
*
La vicina giovane e stupida, troiona
repressa, ti ha tolto il saluto. Certo,
a che le servi più se gli spiccioli non
ti bastano a farle regalie, le sue mutande
sanno di fuoco, le tue, calzano pannoloni
per altra incontinenza.
*
Tua nuora ti vuole bene, credimi, ma
non sopporta (a ragione, forse) il nostro
cordone ombelicale. Altri tempi, capiscilo,
quelli di affetti e comprensioni.
Tua colpa mia colpa sua colpa, come
se la colpa soffiasse sul dolore. Ci vuole
il fuoco ampio delle stoppie, la morte
che lava di lava gli eccessi di natura.
*
Io che grido, sgrido, ti vengo a trovare
con la fretta di chi non vuole destare
sospetti. Mica sei unamante (le amanti
si trattano bene), sei il tempo che sè
allungato a dismisura. E la misura
è tutto, di questi tempi nostri
al metro quadro.
*
Meglio morire, andarsene, lì dove
le stragalassie fanno a gara con dio
mentre un budda destina un palmo
di rena bianca a nuovo vagito.
Meglio morire, riprovarci, magari
sarai più fortunata: fratelli, sorelle,
tre quattro figli, nipoti da poter intrattenere
a chi ha prenotato un giropizza sulla spiaggia.
*
Ti porterei a visitare quella città
mai vista. La carrozzina è già arrivata e può
essere spinta con facilità. Ti rimboccherei
le coperte come ad una sorellina
di tua nipote
Cose che non faccio perché di palle lente
o perché ho timore dellinferno. Mi tengo
i miei rimorsi (dovrò dar conto), ti lascio
nella tua dimora dombra.
Invoco il fuoco.
*
Meglio morire, credimi. Non è più
vita questa che conduci. Meglio
per entrambi, vecchietta mia, meglio
darci altro appuntamento.
Starò più attento: sposarmi presto
(e tu, partoriscimi prima), pregare finché
tuo marito campi a lungo, rendermi
indipendente al tempo
che si deve.
Meglio morire, amore puro, abnorme
amore di sciagurato figlio.